Guillaume, mon fils !

                                                                                   Guillaume, mon fils !

Nous sommes aujourd'hui le onze juin deux-mille-vingt-cinq. Vingt et un an jour pour jour, après ta mort. Mon amour pour toi est toujours aussi grand. Ma peine toujours aussi profonde. Seules mes larmes se sont taries de t'avoir trop pleuré. Pour apaiser la souffrance de ton absence, j'ai appris à te faire vivre à travers moi.

Tout ce que je fais, tu le fais avec moi.

Tout ce que je vois, tu le vois avec moi.

Où que j'aille, je t'emmène avec moi.

Tu es là.

Tu es toujours là.

Tu ne quittes jamais mes pensées.

Car il n'est pas de roses qui s'ouvrent dans le jardin, sans que je ne pense à toi.

Il n'est pas de regards d'enfants que je croise, sans que je ne pense à toi.

Il n'est pas de musiques que j'écoute, sans que je ne pense à toi.

Il n'est pas de paysages que j'admire, sans que je ne pense à toi.

Tu es là.

Tu es toujours là.

Souvent, ton père et moi nous nous rendons au cimetière et nous fleurissons ta tombe. Gestes dérisoires, mais dont nous avons terriblement besoin, car nous avons alors l'impression de faire encore quelque chose pour toi. Même si nous savons, au fond de nous, que ce n'est pas dans le cimetière que tu te trouves. Seul ton corps y a été déposé. Toi, tu voyages dans le temps, à travers le monde. Tu ne t'arrêtes que le temps d'envoyer un baiser d'ange à tous ceux que tu as connus, que tu as aimés. En attendant d'entrer un jour dans ta ronde, nous continuons à vivre tant bien que mal les années qui nous sont données. Mais sans faire de grands projets. Nous avons appris avec ta mort, à vivre au jour le jour. A attraper au vol, les joies qui nous sont offertes, à subir avec courage et patience, les peines qui nous sont infligées. Car la vie tourne, bouge, change. Elle peut basculer à tout moment. La leçon a été cruelle, mais elle a eu le mérite de nous réveiller, nous qui croyions que dans la vie, tout est acquis.

Tes sœurs poursuivent leur  route, doucement et gentiment. Elles parlent de toi à chaque fois que tu leur manques. Souvent ! Elle n'ont rien oublié de vos jeux, de vos chamailleries. Elles ont quelquefois la même gestuelle que toi, petits moments éphémères qui me ramènent à toi.

Je croise souvent certains de tes amis. Ils viennent toujours vers moi, pour me saluer et prendre des nouvelles de ton père, de tes sœurs. Lorsque je les vois, même de loin, la boule que j'ai dans la gorge depuis ta mort se réveille et me fait mal. Horriblement mal ! Je ne peux m'empêcher d'observer leurs moindres gestes, en me rappelant les tiens, le moindre sourire sur leurs lèvres, en revoyant le tien. Quelques fois, ils me racontent leurs vies. Moi, à ce moment-là, je ne peux qu'imaginer celle qui aurait pu être la tienne aujourd'hui. J'ai pourtant plaisir à les rencontrer, mais à chaque fois, une blessure jamais refermée dans mon cœur me brûle à nouveau. Car ils sont là, bien vivants et avec des années de plus. Toi, tu n'es plus et leurs années de plus se comptent, pour toi, en années en moins.

Lorsque ce médecin, dont je n'oublierai jamais le visage, m'a annoncé ta mort, sur cette route pas loin de la maison, j'ai été effondrée. J'étais persuadée que toute la vie allait s'arrêter avec toi. Mais ce ne fut pas le cas. Le lendemain, le surlendemain et tous les autres jours, tout a continué. Le jour se lève chaque matin. Les saisons se succèdent avec, à chaque fois, autant de charme. Même si je souffre terriblement de ne plus t'avoir chaque jour près de moi, j'arrive encore à m'émerveiller devant un sourire d'enfant.

J'arrive encore à m'enivrer du parfum envoûtant d'une rose.

J'arrive encore à rire juste pour rire.

Je vis.

Je vis pour toi.

Je vis pour penser à toi.

Je vis pour t'aimer, mon fils.

Ta maman

Marie Morel